Desnudando el alma

He abandonado el horrible vicio del cigarillo, ese que me producía placer extremo al leer o al escribir, ese olor que ahora me resulta nauseabundo y a la vez me llena de melancolía, quizá el producto de mis insomnios se deba a la ansiedad de ese compañero de bohemia de tantos años, frente al computador , sólo mi cabeza llena de ideas locas, intento autodefinirme y no puedo, quizá los esterotipos me han marcado tanto , pero aún me siento confiada en decir lo que siento, lo que siento cuando te digo que te amo, leo algunos libros , de esos en donde te enseñar reglas para buscar una relación de pareja perfecta, y siento en el fondo que lo menos que busco es eso ....

Me analizo, trato de explorarme y encuentro esa mujer rebelde, esa mariposa en el invierno, esa maldita histérica que reacciona con celos, ese pájaro que cuida su cría , esa leona indomable que defiende su vida y sobretodo sus ideas, encuentro un alma libre , un escritor frustado, un poeta , un loco indomable que se aquieta solo en medio de un orgásmico suspiro, un par de ojos que hablan de atardeceres y que emanan sentimientos, de un cuerpo maternal imperfecto de cicatrices del pasado que intento borrar.

Esa mujer que no miente , que se gana enemigos y amigos para siempre, esa mujer que no se da por sí sola ni con el viento, esa mujer que compromete su pensamiento y que busca que lo comprometan, esa mujer que cela , que se embriaga contigo, esa flor que busca descubrirse , que se esconde de los demonios pero que encontró un demonio hermoso, el ser político, la que debate , la que lastima , la que aniquila si le dañan pero eternamente leal con sus compañeros de vida , esta maldita loca que se apasiona de los libros, que no encuentra su camino , que enloquece escribiendo, que enloquece haciendo el amor ( haciendo el amor ) únicamente, esa que no se da por una noche , ni por la maldita embriaguez, la que adora las bufandas y las boinas y los listones rojos y la presencia infantil hasta que descubran su mente.

La que como madre mata y muere... la soberbia ...la madre pecadora que admira su pequeño ángel, aquella que sólo sabe amar profundamente a su hija ....

La que como amante es amiga, que como santa es un demonio, que como pareja es eterna ...

Esa mujer que corre lejos, que vive en un mundo paralelo , que es eterna , sin piedad pero extremandamente primavera , primavera de su poeta, esta mujer odiada , esta mujer que se atreve a desnudar su alma y que la critiquen por ser libre...