Esa mujer

Franca y espiritual , se sentó en su mesa de noche :

Esta vez los fantasmas del pasado la perseguían, tenía miedo de amar , pero amaba intensamente, recordó las veces en las que su cama hacía una fiesta y el odio más extremo que rondaba su vida y sus amantes le producían un giro letal se convertía en  ternura, ternura infinita y  quizá un poco de amor, alrededor de ella sus fantasmas, esas voces que dejaron momentos sin vivir en el pasado, esos estrechos espacios que nunca fueron penetrados pues su corazón , y su cuerpo eran impenetrables sólo afloraban al amor ( que no llegó), su mente tan lúcida siempre estaba loca , deseando cada instante salir corriendo y gritar, deseando saltar a la libertad , libertad extrema que profesa su recorrer de haber leído y vivido tanto su mente no se adapta ni al hoy , ni al mañana , su mente es libre en su libertad , su cabeza es perversamente única y loca , loca en medio de el mundo que exige la métrica cordura.

Al escribir sin estilo, sólo se pedía a ella misma el anhelo de darse placer , su cansancio , sus ganas , su alma se desnuda en este ingrato oficio, en este que produce miedo de que la lean , sus escritos son para sí, a veces con un aire de bohemia , un tanto eróticos , un tanto sexuales , cursis , trillados , pero suyos, sus palabras que describen amores o pura mierda son el texto de lo que es , esa franca mujer.

Esa mujer que mira su computador y ama intensamente, que añora besar la mente de su sol, que a veces pretende vivir en la normalidad y no lo logra, esa mujer que escribe su cuerpo, que retrata con infinito amor el clímax que le produce la vida y su ángel, los orgasmos que se tiene y que se escapan, esos besos malditos que la convierten en un demonio, la música que la pierde, el vino que la bebe inocente, el amor que acarició su puerta y hace una fiesta con su cuerpo , y que ahora hace una fiesta con sus letras ....... que le pide perdón a Dios por ser diferente pero le ruega a Dios que la mantenga viva para escribir su vida, su loca vida.