Esta soy yo ¡ carajo!

"Desde una mestiza dominada

hasta una madre cuidadora de cunas

una muchacha de servicio

hasta una brillante alumna para ser esposa

es con lo que me criaron " May Lana

Nunca lo entendí , no me explicaba cómo se me privaba de salir a media noche y bailar con las estrellas, no entendía cómo el deseo de explorarme, femenina, sexual, sensual, sutil y a la vez salvaje se me iba recogiéndo en mi mente que se volvía cuadrada por los padres nuestros de mi abuela materna, tampoco entendía esas largas horas clavada en la cocina para darles gusto a los hijos y a los nietos ,aunque admiraba profundamente a uno de mis demonios, me enervaba en exceso el dedo de mi padre castigando cada acción errónea en mi vida , cada amor perdido , cada amor de cuentos o amor de pesadillas , de ese que me dolía y ese que mataba mis entrañas , de ese que me producía mariposas o naúseas, de ese amor que sólo fue de vinos y de alcoholes, del que parecía desbaratarme y mi mente lo terminaba  desbaratando a él, recuerdo a mi madre santa llorando su espera, a la hermana que recogía migajas , ese amor romántico que sólo existía en las historias de cuentos de hadas, en donde yo era la hija bastarda que salía a correr con pantalones y a ensuciarme con el lodo maltrecho de mis penas, a jugar con la pelota y con los niños o a dominar mi pequeño imperio ( el jardín de la escuela) en la que en mis resúmenes inventaba conocer el mundo , conocer animales y seres míticos y pensaban que estaba loca, recuerdo también la fijación mental de ser un diez en la universidad , de ser perfecta , pero mi perfección estaba en otro maldito sitio( la colección de libros dorados de oveja negra) que mi abuela me regalaba y que constituyeron mi mayor perversión  , por que empezé a ser libre , ya no veía el televisor, ya no me asombraban los cuentos de telenovelas , empezé a plantar mi bandera y a sentir como Sartre y Nietzsche se convertían en mi genial locura, me daba náusea el mundo, dejé de saludar a mis amigos , era una mujer humanamente libre y excesivamente pecadora, pero de algo estoy segura; nunca me dí al placer sin amar, ni dejé de amamantar a mi ángel, nunca permití que el feminismo , ni el machismo me inspiraran, creaba mi propia ideología ,esa de mujer primavera , cuando preparaba algo de comer, lo hacía mientras mi alma bailaba y si bebía o no era mi elección, me convertí en esa mujer que le encanta verse hermosa y según mi luna a   veces rebelde, la que viste de boína , la que cruza sus piernas en son de protesta, la que es como una fiera  , la que nunca calla y a media noche busca ( con tanta picardía)  a su compañero a ese hombre que sabe leerla , que sabe beberla, a esa amiga que no la envidia a esa criatura que la admira con sus pecados que desea ser como ella ; tan política , tan revolucionaria, tan libre , tan mujer, y mujer  también  de sexo y amor , y de fiesta como de  calma, y  de vino para beberlo sobria y muchos vicios que son parte de primavera de estos 28 años que buscan un sólo fin escribirte, escribirle al mundo!!!! esta soy yo carajo !!!

Herejía

«Se llama herejía la negación pertinaz, después de recibido el bautismo, de una verdad que ha de creerse con fe divina y católica, o la duda pertinaz sobre la misma»

Soy herejía por que urgo en los libros
por que amo el arte de conjugar las letras con mis demonios
por que escribo sobre mis placeres
por que hago el amor incansablemente ;
si amo al hombre que me secunda


Soy herejía por que bebo un buen vino
por que me aferro a su cintura
y , grito cuando estoy amando
por que beso sus labios y quema el fuego 
¡soy libre , soy primavera!


A veces reniego del cielo
pero le ruego profundamente me salve
ese Dios que el propio santo maltrata


No corro, a veces vuelo...
soy herejía por que no lavo
no plancho , no me dejo golpear...
una profunda , maltrecha, malcriada
malhablada pero mujer sin más ni más

Soy herejía por que creo en en los pactos del corazón,
por que publico mis alegrías,
grito mis fracasos

Soy herejía por que siempre tuve un cariño,
un cariño como una cosa,
ahora soy libre
por que tengo un dulce amor que me besa ,
y que  me toca a quemaropa 

Por esto entre otras cosas soy herejía

Insomnio

Es la noche
esta noche lúgubre
esta noche de ansiedades
de migraña
de pesadillas con mis propios demonios

Noche sin vicios
de abrazaderas de soledades
cadenas del pasado
ángeles que se volvieron demonios
de esos placeres que jamás habré saciado

Es la noche la que me acaricia y me envuelve
es esta droga que me atonta
noche de insomnio que es esta droga..
¡ no me deja descansar!

Correr hacia la montaña quisera
dibujarle una estrella , que se yo ! iluminarla !
es tan triste , tan oscura ,tan maligna
esta noche que me lleva no sé a dónde ...

Noche vieja
recuerdo a mi abuela
noche de terrores nocturnos
difícilmente  podré reconciliarme con el sueño ...

Esa noche insomne que ni siquiera lee...

Ni ciencia , ni derecho - Simplemente Yo

Esta soy Yo:
En medio del camino
me aferro a los recuerdos de mi juventud mental
me abrazo de la vida a pesar de mis malestares,


Esta que grita con los orgasmos
que pelea con los demonios del destino
esta que a veces se abraza a su pasado,
 no hay calmante que detenga algunos recuerdos ( he probado algunos)
esta mujer ...que a veces sufre demencia del presente



Esta soy yo la loca mujer
que ama la naturaleza y la odia
que mira al cielo y ciertamente no cree en nada
que al otro lado de sus noches
teme no despertar
soy...esa migraña letal que le producen los días
de excesivo pensar


Esta que no es ni cuerpo
ni tetas, ni ojos ,. ni boca
sólo existe mi cabeza

Esta loca mujer que no es ni matemáticas,
ni química pura,
ni ciencias,
ni anatomía....ni derecho!!!
esta mujer que es palabra
la que nunca muere
que se reinventa , que jamás será exacta
esta mujer que te ama.

Razones para escribirte

Le escribo a tu beso
por que me deja callada
a tus manos que me inmovilizan
a esa caricia fuerte que descompone mis sentidos

A ese despertar en las mañanas
en los que la bulla de la ciudad descompone mis oídos
pero tú me miras y el silencio más sublime me acaricia el alma

Le escribo a tus celos sin celo
a tu astucia de ser hombre
a tu coraje, a tu ira
a las veces en los que te veo perderte con algún libro

A las veces que me hiciste el amor
y las veces que desnudaste mi alma
esos secretos del pasado que nunca quise contarte
pero lo hago por que ahora te sé tan mío

Le escribo a ese baile bajo el agua
todo y nada es carnal contigo
sencillamente mi primavera está tan franca
que te ama con un total desenfreno y delirio
te escribo por que mi mente tiene pesadillas
pero los sueños más hermosos están contigo

Por que cuando no estás te escribo
para que me recuerdes eterna
por que me estoy abrazando a la luna

El comandante Chávez dijo :

" Sopla vientos, que traigo tempestades para maniobrarte "

Como jóvenes y futuros viejos de izquierda ( por que la ideología no muere ) somos rebeldes, y lo fuimos siempre , nos emociona hasta el cansancio escuchar trova, nos promueve el deseo de lucha , agitamos las ideas de los libros que hablan de igualdad, de socialismo, de patria o muerte...

Querido Comandante:

Hace unos meses leí dos biografías sobre tu vida, mi corazón anunciaba tu muerte y deseaba conocerte en las letras que tanto amo:

La vida de un revolucionario convencido , de ese rebelde caudillo , de ese comandante que fijaba su mirada a Dios , a Dios y a su gente para devolverle la vida a Venezuela, para tomar la mano de los pobres , para sembrar una avalancha de transformaciones sociales, un enfermo que se aferraba a la vida por su patria , por su gente, por su corazón incansable , por sus gritos en honor a la izquierda de latinoamérica.

Un  franco  Chávez que se alargaba en sus discursos por horas , que no encantaba con su palabra pero sus acciones dieron la pauta para creer en lo que los locos creemos una patria de igualdad, una que se encabrone con los gringos, que  aniquile las malditas imposiciones imperialistas y que simplemente haga camino al andar , por que ese precisamente es uno de los pilares de una revolución victoriosa la constancia, el permancecer en el tiempo, y en el espacio, el ser leal hasta la muerte, el mantener viva la esperanza de ese pueblo vestido de rojo que llora hoy su partida, el darle al amigo la función más dura ...sucederle a un legendario, por que Chávez " les guste o no" el político más influyente de América Latina.

Los revolucionarios somos águilas, sólo nos frena el amor , somos libertarios , desencadenamos las cadenas de los demonios malditos del norte con nuestras ideas, nuestras armas letales constituyen la habilidad para devorar un libro y convertirlos en un modo de vida , destruimos al enemigo con esa mirada letal y con ese odio extremo de pretender que agachemos nuestra cabeza , Chávez fue esa bravura, esos huevos , esa reencarnación del Che, esa permanencia del viejo Fidel, el amigo de nuestro presidente , flameó ardientemente las banderas de unidad de nuestra latinoamérica  , la consiguió en unidad....

Chávez fué ese amigo para el pueblo, ese tirano para los medios , es historia desde hoy, los capitalistas están de fiesta pero tenemos la certeza absoluta que Venezuela será desde hoy en adelante aquello que amamos las mujeres, los hombres y los niños irreverentes una  Patria libre e igualitaria.

 Un hasta siempre comandante Hugo Chávez , , una mano levantada , una espada de Bolívar que se levanta por América Latina y nunca morirá .

Chávez es izquierda y esperanza a nuestros corazones.

Esa mujer

Franca y espiritual , se sentó en su mesa de noche :

Esta vez los fantasmas del pasado la perseguían, tenía miedo de amar , pero amaba intensamente, recordó las veces en las que su cama hacía una fiesta y el odio más extremo que rondaba su vida y sus amantes le producían un giro letal se convertía en  ternura, ternura infinita y  quizá un poco de amor, alrededor de ella sus fantasmas, esas voces que dejaron momentos sin vivir en el pasado, esos estrechos espacios que nunca fueron penetrados pues su corazón , y su cuerpo eran impenetrables sólo afloraban al amor ( que no llegó), su mente tan lúcida siempre estaba loca , deseando cada instante salir corriendo y gritar, deseando saltar a la libertad , libertad extrema que profesa su recorrer de haber leído y vivido tanto su mente no se adapta ni al hoy , ni al mañana , su mente es libre en su libertad , su cabeza es perversamente única y loca , loca en medio de el mundo que exige la métrica cordura.

Al escribir sin estilo, sólo se pedía a ella misma el anhelo de darse placer , su cansancio , sus ganas , su alma se desnuda en este ingrato oficio, en este que produce miedo de que la lean , sus escritos son para sí, a veces con un aire de bohemia , un tanto eróticos , un tanto sexuales , cursis , trillados , pero suyos, sus palabras que describen amores o pura mierda son el texto de lo que es , esa franca mujer.

Esa mujer que mira su computador y ama intensamente, que añora besar la mente de su sol, que a veces pretende vivir en la normalidad y no lo logra, esa mujer que escribe su cuerpo, que retrata con infinito amor el clímax que le produce la vida y su ángel, los orgasmos que se tiene y que se escapan, esos besos malditos que la convierten en un demonio, la música que la pierde, el vino que la bebe inocente, el amor que acarició su puerta y hace una fiesta con su cuerpo , y que ahora hace una fiesta con sus letras ....... que le pide perdón a Dios por ser diferente pero le ruega a Dios que la mantenga viva para escribir su vida, su loca vida.

Al filo del libro

En donde te escribo, en  donde leo tu cuerpo
ese instante perfecto en el que baile contigo
Suavemente tu cuerpo y mi cuerpo se deslizaban
No existe el mundo

Esta vez alrededor había miles de aventuras
Esos libros que nunca leímos
Y los que mi mente inquieta siempre añora leer

Ese instante quise besarte con pasión
Hacerte el amor y el odio
en ese mundo se puede concebir absolutamente todo.

Recitarte lo poemas de amor de Neruda
o las sátiras de Cervantes
leerte franco o terriblemente endemoniado y mentiroso

En ese momento quise acariciar tu mente
llevarla a un orgasmo
aunque te confieso, mi deseo fue un poco carnal
verte leer me produce eso
eso que tú y yo sabemos
hacer cuando abrimos un libro